跛叔低头看他，随即抬手，轻轻拍了拍他的脑袋。那手粗糙，他至今记得。
“叔这条腿，”跛叔低声道，“跑不动了。”
他顿了一顿，语气沉下去，冷了下去，冷到骨子里：
“可这把刀，还记得该怎麽吃楚人的血。”
村口方向传来一声惨叫，随即是屋架塌落的闷响。
尘土腾空而起，空气猛地一震。几只栖在老槐树梢的寒鸦惊飞，扑棱棱朝更深的夜sE散去，像在空气里撕开了几道口子。
跛叔站起身来。
那条残腿撑起全身的那一刻，骨骼之间发出极细微的摩擦声响——从骨缝里渗出来的酸涩使他额上的青筋微微暴起。可他站住了。站得笔直，像一根被压了太久太久的铁木，在这个傍晚终於弹回到它本来的形状。他身上的革甲发出细密的甲片碰撞声，那声音不大，却像一道无声的号角，从破风村的泥地上响了起来，响在孤生的耳朵里，响在整片暮sE里。
“记着，”他背对着孤生，声音沉稳而低沉，像在交代一件他临行前必须说清楚的事，“你是辰国的种。别给老子丢了脸。”
最後一抹余晖落在老槐树根部，把跛叔的影子拉得又长又直，斜斜拖在地上，像要替这个即将倒下的人，先在这片土地上留下一道永不倒下的形状。
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