老老实实地说，她爸也就带她去吃过那么一回，小小的一块肉就要三十块钱，贵得吓人。
那天她拿着刀叉跟那块肉较劲，切了半天也没切动，手腕都酸了，最后也没吃完。
即便沈星文说那肉咬不动，许棠心里对西餐的向往也一点没少。当天晚上回到家，吃完了晚饭，母亲在厨房洗碗，她就一个人坐在饭桌前，拿了两根竹筷子比划。
左手那根当叉子按住桌面，右手那根当餐刀，在空荡荡的桌沿上一下一下地切着空气。
她低着头，神情专注得不得了，手腕轻轻使着劲，仿佛面前真的摆着一只洁白的瓷盘，盘里卧着那块煎得焦香的牛肉，切得有模有样。
许悠在旁边搬了个小凳子，一声不吭地盯了半天。看姐姐切得认真，他也觉得好玩，手脚并用地爬上高凳子，伸长胳膊从筷子筒里摸出两根筷子，笨拙地架在一起跟着学。
许棠正沉浸在自己的想象里，被他叮叮当当的动静打断了，有些羞恼地推了他一把：“你凑什么热闹。”
许悠不服气似的嘟了嘟嘴。
那股期盼一直攒到了生日那天。
许棠醒得比平时任何一天都要早。窗外才刚刚透出一点灰白的光，像是蒙了一层薄薄的雾，屋里还是一片安静的漆黑，能听见里屋传来的绵长呼吸声。
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