“行。”他声音低下来，像从牙缝里挤出来的，“我供。”
他站在那儿，胸口还在起伏。过了好一会儿，才抬起手，烦躁地揉了一把自己的头发，狠狠闭了闭眼。
“我先回去了。”他说。
老头没说话，只看着他。
他推开椅子，大步往门外走。走到门口又停住，没回头：“钱转给你了。”他走到门口，没回头，“他要是还在，我就把你这一屋子香灰连这些破铜钱全砸了。”
老头没看他，只慢悠悠地“嗯”了一声：“等你有那天，就迟了。”
门在身后合上。巷子里那点午后的热气重新扑上来。他站了一会儿，抬头看了看天。太阳明晃晃的，照得人眼睛发酸。
他忽然很想喝一杯冰水。想得喉咙发紧。
那天晚上，他回到家，还是没有关灯。
他找出一只干净的碗，在碗里倒了半碗水，放在客厅电视柜上。又拿了一只打火机，点了三根烟，插在碗边。烟灰落进水面上，散开，又沉下去。
他站在那碗水前，觉得自己像个傻逼。
但他没把它拿开。
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