就这些。再多一个字都没有。陆晨停下脚步，看着父亲继续往前走的背影，手里攥着两根捡来的枯枝，攥得指节发白。
傍晚两人回到营地。陆铭远蹲在火堆边处理下午叉到的两条鱼，瑞士军刀在鱼肚子上利索地一划，手指把内脏掏出来甩进火里，动作稳得跟在家里厨房一样。陆晨坐在石头上看着他，看了很久。
然后他站起来，走过去，从背后抱住了父亲。
不是冲过去，是走过去的。步子不快，但每一步都很确定。他弯下腰，两条手臂从父亲肩上绕过去，交叉在父亲胸口，脸埋进父亲后颈和肩膀之间的那个窝里。
陆铭远的手停住了。
“干什么。”声音还是硬的，但没动。
陆晨没回答。他把脸在父亲肩窝里埋得更深了一点，然后陆铭远感觉到后颈上有温热的液体一滴一滴地落下来。
“你六天没跟我好好说过话了。”陆晨的声音闷在父亲的皮肤上，没有哭腔，但每个字都被眼泪泡得发软。
他吸了一下鼻子，嘴唇贴在父亲肩窝的皮肤上，声音很轻。
“爸，我难受。”
这四个字说得不像告白，像在陈述一个他扛了太久的事实。
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